Sin brújula.

Tiene sentido para el poeta caminar sin rumbo,
perderse en el bosque buscando su pluma.
Un pájaro canta sobre un árbol con los ojos vendados,
así es más fácil.
El lago corta como la hoja de un cuchillo porque el frío está presente,
tan presente que el fuego sería un espejismo.
Aullidos. No es que los lobos se acerquen,
es que el poeta hace su nido.
Busca porque sabe que mientras busca no encuentra,
porque lo importante un día nos despierta.